crisantempo

Dos poemas de Joaquín Vásquez Aguilar

2009-08-10T23:42:00.003-05:00

SER ( I )

en todas partes

los papeles en blanco

los ojos en blanco

lo blanco

y en lo oscuro de mí

tu evocación

tu sensación

tu advenimiento siempre

SER ( II )

asciende hasta la punta de tu dedo

juzga tu emanación de pájaros

apresura tu ciencia que atrás viene el tumulto

y luego muere o vuela si te place

habrá llegado la hora de tu son

JOAQUÍN VÁSQUEZ AGUILAR

Escribo...

2009-08-09T15:18:00.003-05:00

escribo

luego de mi decisión de estar de pie

de darle vuelta al viento

y pararme enfrente del camino al que he desembocado

he aquí que la luz pese a que no me asombra

huele

con un olor a libro en blanco

sobre el que escribiré

hasta el sudor

hasta la risa

hasta el odio

JOAQUÍN VÁSQUEZ AGUILAR

Chema Madoz

2009-07-18T16:44:00.001-05:00

Joaquín Vásquez Aguilar (parte 2)

2009-06-11T08:13:00.004-05:00

QUIÉN DE TODOS EN MÍ

2009-04-07T12:19:00.006-05:00

¿Quién de todos en mí es el que tanto

teme a la muerte?

Unos lucharán valerosamente contra ella

Otros no le harán ningún asco, rindiéndose como gallinas

Habrá traidores que le iluminarán el camino

como si tuviera necesidad de luz

hasta el corazón tan negro como ella de la ciudad

Estará Hamlet que se sube a la cabeza

con mi cráneo de pobre Yorick en su mano enguantada

recitando las tonterías de siempre

De estos movimientos contradictorios puede esperarse la tempestad, y también, la calma

que mutuamente se anuncian

Pero esta rama seca que invade el bosque

esta réplica de la muerte hecha de palo

Supongámoslo un ciudadano de tercera llamado ego

tan diferente de lo que mejor conoce

pues la muerte es justamente el protoplasma de este hijo sin madre

nacido de mi muslo

Esta mierda que nunca pude excretar

aferrado a mí como el nódulo al pulmón

cancerosamente diestro en la toma del poder

un charlatán que sólo puede hablar de lo que existe en lo que habla

y contaminarlo todo de irrealidad

piedra angular de la pesadilla y del sueño

de las fantasías que enferman y de las ilusiones que matan

es él quien pone ante la pelada el grito en el cielo

—raso de la ciudad

y el temblor en todos nosotros, los encerrados a morir

Enrique Lihn

Joaquín Vásquez Aguilar (parte 1)

2009-03-10T13:22:00.002-05:00

Altazor (Canto II)

2009-03-08T13:53:00.008-05:00

Mujer el mundo está amueblado por tus ojos

Se hace más alto el cielo en tu presencia

La tierra se prolonga de rosa en rosa

Y el aire se prolonga de paloma en paloma

Al irte dejas una estrella en tu sitio

Dejas caer tus luces como el barco que pasa

Mientras te sigue mi canto embrujado

Como una serpiente fiel y melancólica

y tú vuelves la cabeza detrás de algún astro

¿Qué combate se libra en el espacio?

Esas lanzas de luz entre planetas

reflejo de armaduras despiadadas

¿Qué estrella sanguinaria no quiere ceder el paso?

En dónde estás triste noctámbula

Dadora de infinito

Que pasea en el bosque de los sueños

Heme aquí perdido entre mares desiertos

Solo como la pluma que se cae de un pájaro en la noche

Heme aquí en una torre de frío

Abrigado del recuerdo de tus labios marítimos

Del recuerdo de tus complacencias y de tu cabellera

Luminosa y desatada como los ríos de montaña

¿Irías a ser ciega que Dios te dio esas manos?

Te pregunto otra vez

El arco de tus cejas tendido para las armas de los ojos

En la ofensiva alada vencedora segura con orgullos de flor

Te hablan por mí las piedras aporreadas

Te hablan por mí las olas de pájaros sin cielo

Te habla por mí el color de los paisajes sin viento

Te habla por mí el rebaño de ovejas taciturnas

Dormido en tu memoria

Te habla por mí el arroyo descubierto

La hierba sobreviviente atada a la aventura

Aventura de luz y sangre de horizonte

Sin más abrigo que una flor que se apaga

Si hay un poco de viento

Las llanuras se pierden bajo tu gracia frágil

Se pierde el mundo bajo tu andar visible

Pues todo es artificio cuando tú te presentas

Con tu luz peligrosa

Inocente armonía sin fatiga ni olvido

Elemento de lágrima que rueda hacia adentro

Construido de miedo altivo y de silencio

Haces dudar al tiempo

Y al cielo con instintos de infinito

Lejos de ti todo es mortal

Lanzas la agonía por la tierra humillada de noches

Sólo lo que piensa en ti tiene sabor a eternidad

He aquí tu estrella que pasa

Con tu respiración de fatigas lejanas

Con tus gestos y tu modo de andar

Con el espacio magnetizado que te saluda

Que nos separa con leguas de noche

Sin embargo te advierto que estamos cosidos

A la misma estrella

Estamos cosidos por la misma música tendida

De uno a otro

Por la misma sombra gigante agitada como árbol

Seamos ese pedazo de cielo

Ese trozo en que pasa la aventura misteriosa

La aventura del planeta que estalla en pétalos de sueño

En vano tratarías de evadirte de mi voz

Y de saltar los muros de mis alabanzas

Estamos cosidos por la misma estrella

Estás atada al ruiseñor de las lunas

Que tiene un ritual sagrado en la garganta.

Qué me importan los signos de la noche

Y la raíz y el eco funerario que tengan en mi pecho

Qué me importa el enigma luminoso

Los emblemas que alumbran el azar

Y esas islas que viajan por el caos sin destino a mis ojos

Qué me importa ese miedo de flor en el vacío

Qué me importa el nombre de la nada

El nombre del desierto infinito

O de la voluntad o del azar que representan

Y si en ese desierto cada estrella es un deseo de oasis

O banderas de presagio y de muerte

Tengo una atmósfera propia en tu aliento

La fabulosa seguridad de tu mirada con sus constelaciones íntimas

Con su propio lenguaje de semilla

Tu frente luminosa como un anillo de Dios

Más firme que todo en la flora del cielo

Sin torbellinos de universo que se encabrita

Como un caballo a causa de su sombra en el aire

Te pregunto otra vez

¿Irías a ser muda que Dios te dio esos ojos?

Tengo esa voz tuya para toda defensa

Esa voz que sale de ti en latidos de corazón

Esa voz en que cae la eternidad

Y se rompe en pedazos de esferas fosforescentes

¿Qué sería la vida si no hubieras nacido?

Un cometa sin manto muriéndose de frío

Te hallé como una lágrima en un libro olvidado

Con tu nombre sensible desde antes en mi pecho

Tu nombre hecho del ruido de palomas que se vuelan

Traes en ti el recuerdo de otras vidas más altas

De un Dios encontrado en alguna parte

Y al fondo de ti misma recuerdas que eras tú

El pájaro de antaño en la clave del poeta

Sueño en un sueño sumergido

La cabellera que se ata hace el día

La cabellera al desatarse hace la noche

La vida se contempla en el olvido

Sólo viven tus ojos en el mundo

El único sistema planetario sin fatiga

Serena piel anclada en las alturas

Ajena a toda red y estratagema

En su fuerza de luz ensimismada

Detrás de ti la vida siente miedo

Porque eres la profundidad de toda cosa

El mundo deviene majestuoso cuando pasas

Se oyen caer lágrimas del cielo

Y borras en el alma adormecida

La amargura de ser vivo

Se hace liviano el orbe en las espaldas

Mí alegría es oír el ruido del viento en tus cabellos

(Reconozco ese ruido desde lejos)

Cuando las barcas zozobran y el río arrastra troncos de árbol

Eres una lámpara de carne en la tormenta

Con los cabellos a todo viento

Tus cabellos donde el sol va a buscar sus mejores sueños

Mi alegría es mirarte solitaria en el diván del mundo

Como la mano de una princesa soñolienta

Con tus ojos que evocan un piano de olores

Una bebida de paroxismos

Una flor que está dejando de perfumar

Tus ojos hipnotizan la soledad

Como la rueda que sigue girando después de la catástrofe

Mi alegría es mirarte cuando escuchas

Ese rayo de luz que camina hacia el fondo del agua

Y te quedas suspensa largo rato

Tantas estrellas pasadas por el harnero del mar

Nada tiene entonces semejante emoción

Ni un mástil pidiendo viento

Ni un aeroplano ciego palpando el infinito

Ni la paloma demacrada dormida sobre un lamento

Ni el arcoiris con las alas selladas

Más bello que la parábola de un verso

La parábola tendida en puente nocturno de alma a alma

Nacida en todos los sitios donde pongo los ojos

Con la cabeza levantada

Y todo el cabello al viento

Eres más hermosa que el relincho de un potro en la montaña

Que la sirena de un barco que deja escapar toda su alma

Que un faro en la neblina buscando a quien salvar

Eres más hermosa que la golondrina atravesada por el viento

Eres el ruido del mar en verano

Eres el ruido de una calle populosa llena de admiración

Mi gloria está en tus ojos

Vestida del lujo de tus ojos y de su brillo interno

Estoy sentado en el rincón más sensible de tu mirada

Bajo el silencio estático de inmóviles pestañas

Viene saliendo un augurio del fondo de tus ojos

Y un viento de océano ondula tus pupilas

Nada se compara a esa leyenda de semillas que deja tu presencia

A esa voz que busca un astro muerto que volver a la vida

Tu voz hace un imperio en el espacio

Y esa mano que se levanta en ti como si fuera a colgar soles en el aire

Y ese mirar que escribe mundos en el infinito

Y esa cabeza que se dobla para escuchar un murmullo en la eternidad

Y ese pie que es la fiesta de los caminos encadenados

Y esos párpados donde vienen a vararse las centellas del éter

Y ese beso que hincha la proa de tus labios

Y esa sonrisa como un estandarte al frente de tu vida

Y ese secreto que dirige las mareas de tu pecho

Dormido a la sombra de tus senos

Si tú murieras

Las estrellas a pesar de su lámpara encendida

Perderían el camino

¿Qué sería del universo?

Vicente Huidobro

Viene el cínico, jodido a preguntarte: . . .

2009-02-19T23:39:00.004-06:00

Viene el cínico, jodido, a preguntarte:

¨¿Qué tal la miseria?¨ Y yo, jodido, le respondo:

¨Tala mentes, en especial conciencias,

en especie tala todo lo que puede más que montes,

tala sueños con su contrasueño de hachas

afiladas en la piedra del insomnio, irritada vigilia de talar.

Por eso preguntaba el alemán: ¨¿Y para qué poetas¨...?

Para decir que la miseria tala sueños,

que corta la corteza del decir, ya castigado,

queda poco eucalipto a la redonda.

Eduardo Milán

La partera

2009-01-12T21:53:00.005-06:00

La primera vez que tuve un arma

en la mano

sentí el peso

de una extrañeza

era un trozo puro

de artificio

del hierro

una entraña

el lacio exterior del interior

dispuesto

un equilibrio imposible

logrado

entre témpanos y hogueras

frío

fuego.

El cuchillo es exactamente lo opuesto

a un nido

y la piedra busca su centro imposible

el cuchillo es siempre una desnudez

una lengua excesiva en el filo

y en la punta

la piedra, en cambio, es obscena por su peso

pero un arma de fuego

es como un cuerpo:

pequeños órganos

muelles

móviles

dispuestos en torno a un punto

de mira:

una semilla

de metal

en gestación, inmóvil

dentro de un metal mayor, más duro

como un útero

con su fruto.

Alguien sostiene y jala. Y el acto

en todo se parece a un nacimiento.

Y no lo es.

Rafael Courtoisie

Dimensions of Dialogue, part 2 of 3 (Jan Švankmajer, 1982)

2009-01-01T19:53:00.003-06:00

Hector Zazou (July 11, 1948—September 8, 2008)

2008-11-11T22:27:00.008-06:00

Icelandic lyrics:
Vísur Vatnsenda-Rósu
Augun mín og Augun þín
Ó þá fögru steina
Mitt var þitt og þitt var mitt
þú veist hvað ég meina
Langt er síðan sá ég hann
Sannlega fríður var hann
Allt sem prýða má einn mann
mest af lýðum bar hann
þig ég trega manna mest
Mædda af tára flóði
Ó að við hefðum aldrei sést
elsku vinurinn góði

English Lyrics:

Songs of Rose from Watersend

My eyes and your eyes

Oh those beautiful stones

Mine was yours and yours was mine

You know what I mean

Long is since I saw him

Truly fair he was

All that may adorn a man

Most of the people carried him

You I long for most of all

Heavy with the flood of tears

Oh that I never had seen you

Dear beloved friend

HECTOR ZAZOU R.I.P.

René Char

2008-10-31T12:19:00.004-05:00

LA SALIDA

Todo se apagó:

El día, la luz interior.

Masa apesadumbrada,

Yo no encontraba ya mi tiempo verdadero,

La casa mía.

La ambladura de los muertos mal muertos

Resonaba en todos los vacíos;

Contra un cielo nuboso

Yo me delimitaba.

Nutrido por quien no es del lugar,

Un paso tras otro, casi consolado.

Plena será la viña

Donde tu hombro combate,

Sol salvo, el mismo.

(trad. Jorge Riechmann)

L'ISSUE

Tout s'éteignit:

Le jour, la lumière intérieure.

Masse endolorie,

Je ne trouvais plus mon temps vrei,

Ma maison.

L'amble des morts mal morts

Sonnant à tous les vides;

À un ciel nuageux

Je me délimitais.

Nourri par celui qui n'est pas du lieu,

Pas après pas, quasi consolé.

Plaine sera la vigne

Où combat ton épaule,

Sauf et même soleil.

René Char

WITH USURA

2008-10-26T11:27:00.007-05:00

Canto LXV

With usura hath no man a house of good stone

each block cut smooth and well fitting

that delight might cover their face,

with usura

hath no man a painted paradise on his church wall

harpes et luthes

or where virgin receiveth message

and halo projects from incision,

with usura

seeth no man Gonzaga his heirs and his concubines

no picture is made to endure nor to live with

but it is made to sell and sell quickly

with usura, sin against nature,

is thy bread ever more of stale rags

is thy bread dry as paper,

with no mountain wheat, no strong flour

with usura the line grows thick

with usura is no clear demarcation

and no man can find site for his dwelling

Stone cutter is kept from his stone

weaver is kept from his loom

WITH USURA

wool comes not to market

sheep bringeth no gain with usura

Usura is a murrain, usura

blunteth the needle in the the maid's hand

and stoppeth the spinner's cunning. Pietro Lombardo

came not by usura

Duccio came not by usura

nor Pier della Francesca; Zuan Bellin' not by usura

nor was "La Callunia" painted.

Came not by usura Angelico; came not Ambrogio Praedis,

No church of cut stone signed: Adamo me fecit.

Not by usura St. Trophime

Not by usura St. Hilaire,

Usura rusteth the chisel

It rusteth the craft and the craftsman
-
It gnaweth the thread in the loom

None learneth to weave gold in her pattern;

Azure hath a canker by usura; cramoisi is unbroidered

Emerald findeth no Memling

Usura slayeth the child in the womb

It stayeth the young man's courting

It hath brought palsey to bed, lyeth

between the young bride and her bridegroom

CONTRA NATURAM

They have brought whores for Eleusis

corpses are set to banquet

at behest of usura.

EZRA POUND (1937)

T.S. ELIOT vs. PORTISHEAD

2008-10-11T15:16:00.003-05:00

The Love Song of J. Alfred Prufrock

LET us go then, you and I,

When the evening is spread out against the sky

Like a patient etherised upon a table;

Let us go, through certain half-deserted streets,

The muttering retreats

Of restless nights in one-night cheap hotels

And sawdust restaurants with oyster-shells:

Streets that follow like a tedious argument

Of insidious intent

To lead you to an overwhelming question …

Oh, do not ask, “What is it?”

Let us go and make our visit.

In the room the women come and go

Talking of Michelangelo.

The yellow fog that rubs its back upon the window-panes,

The yellow smoke that rubs its muzzle on the window-panes

Licked its tongue into the corners of the evening,

Lingered upon the pools that stand in drains,

Let fall upon its back the soot that falls from chimneys,

Slipped by the terrace, made a sudden leap,

And seeing that it was a soft October night,

Curled once about the house, and fell asleep.

And indeed there will be time

For the yellow smoke that slides along the street,

Rubbing its back upon the window-panes;

There will be time, there will be time

To prepare a face to meet the faces that you meet;

There will be time to murder and create,

And time for all the works and days of hands

That lift and drop a question on your plate;

Time for you and time for me,

And time yet for a hundred indecisions,

And for a hundred visions and revisions,

Before the taking of a toast and tea.

In the room the women come and go

Talking of Michelangelo.

And indeed there will be time

To wonder, “Do I dare?” and, “Do I dare?”

Time to turn back and descend the stair,

With a bald spot in the middle of my hair—

[They will say: “How his hair is growing thin!”]

My morning coat, my collar mounting firmly to the chin,

My necktie rich and modest, but asserted by a simple pin—

[They will say: “But how his arms and legs are thin!”]

Do I dare

Disturb the universe?

In a minute there is time

For decisions and revisions which a minute will reverse.

For I have known them all already, known them all:—

Have known the evenings, mornings, afternoons,

I have measured out my life with coffee spoons;

I know the voices dying with a dying fall

Beneath the music from a farther room.

So how should I presume?

And I have known the eyes already, known them all—

The eyes that fix you in a formulated phrase,

And when I am formulated, sprawling on a pin,

When I am pinned and wriggling on the wall,

Then how should I begin

To spit out all the butt-ends of my days and ways?

And how should I presume?

And I have known the arms already, known them all—

Arms that are braceleted and white and bare

[But in the lamplight, downed with light brown hair!]

It is perfume from a dress

That makes me so digress?

Arms that lie along a table, or wrap about a shawl.

And should I then presume?

And how should I begin?

. . . . .

Shall I say, I have gone at dusk through narrow streets

And watched the smoke that rises from the pipes

Of lonely men in shirt-sleeves, leaning out of windows?…

I should have been a pair of ragged claws

Scuttling across the floors of silent seas.

. . . . .

And the afternoon, the evening, sleeps so peacefully!

Smoothed by long fingers,

Asleep … tired … or it malingers,

Stretched on the floor, here beside you and me.

Should I, after tea and cakes and ices,

Have the strength to force the moment to its crisis?

But though I have wept and fasted, wept and prayed,

Though I have seen my head [grown slightly bald] brought in upon a platter,

I am no prophet—and here’s no great matter;

I have seen the moment of my greatness flicker,

And I have seen the eternal Footman hold my coat, and snicker,

And in short, I was afraid.

And would it have been worth it, after all,

After the cups, the marmalade, the tea,

Among the porcelain, among some talk of you and me,

Would it have been worth while,

To have bitten off the matter with a smile,

To have squeezed the universe into a ball

To roll it toward some overwhelming question,

To say: “I am Lazarus, come from the dead,

Come back to tell you all, I shall tell you all”—

If one, settling a pillow by her head,

Should say: “That is not what I meant at all.

That is not it, at all.”

And would it have been worth it, after all,

Would it have been worth while,

After the sunsets and the dooryards and the sprinkled streets,

After the novels, after the teacups, after the skirts that trail along the floor—

And this, and so much more?—

It is impossible to say just what I mean!

But as if a magic lantern threw the nerves in patterns on a screen:

Would it have been worth while

If one, settling a pillow or throwing off a shawl,

And turning toward the window, should say:

“That is not it at all,

That is not what I meant, at all.”

. . . . .

No! I am not Prince Hamlet, nor was meant to be;

Am an attendant lord, one that will do

To swell a progress, start a scene or two,

Advise the prince; no doubt, an easy tool,

Deferential, glad to be of use,

Politic, cautious, and meticulous;

Full of high sentence, but a bit obtuse;

At times, indeed, almost ridiculous—

Almost, at times, the Fool.

I grow old … I grow old …

I shall wear the bottoms of my trousers rolled.

Shall I part my hair behind? Do I dare to eat a peach?

I shall wear white flannel trousers, and walk upon the beach.

I have heard the mermaids singing, each to each.

I do not think that they will sing to me.

I have seen them riding seaward on the waves

Combing the white hair of the waves blown back

When the wind blows the water white and black.

We have lingered in the chambers of the sea

By sea-girls wreathed with seaweed red and brown

Till human voices wake us, and we drown.

THOMAS STEARNS ELIOT

LA CANCIÓN DE AMOR DE J. ALFRED PRUFROCK

Vamos, tú y yo,

a la hora en que la tarde se extiende sobre el cielo

cual un paciente adormecido sobre la mesa por el éter:

vamos a través de ciertas calles semisolitarias,

refugios bulliciosos

de noches de desvelo en hoteluchos para pernoctar

y de mesones con el piso cubierto de aserrín y conchas de ostra,

calles que acechan cual debate tedioso

de intención insidiosa

que desemboca en un interrogante abrumador...

Ay, no preguntes: «¿De qué me hablas?»

Vamos más bien a realizar nuestra visita.

En el salón las señoras están deambulando

y de Miguel Ángel están hablando.

La neblina amarilla que se rasca la espalda sobre las ventanas,

el humo amarillo que frota el hocico sobre las ventanas,

lamió con su lengua las esquinas del ocaso,

se deslizó por la terraza, pegó un salto repentino,

y viendo que era una tarde lánguida de octubre,

dio una vuelta a la casa y se acostó a dormir.

Ya habrá tiempo. Ya lo habrá.

Para el humo amarillo que se arrastra por las calles

rascándose sobre las ventanas.

Ya habrá tiempo. Ya lo habrá.

Para preparar un rostro que afronte los rostros que enfrentamos.

Ya habrá tiempo para matar, para crear,

y tiempo para todas las obras y los días de nuestras manos

que elevan las preguntas y las dejan caer sobre tu plato;

tiempo para ti y tiempo para mí,

tiempo bastante aun para mil indecisiones,

y para mil visiones y otras tantas revisiones,

antes de la hora de compartir el pan tostado y el té.

En el salón las señoras están deambulando

y de Miguel Ángel están hablando.

Ya habrá tiempo. Ya lo habrá.

Para preguntarnos: ¿Me atreveré yo acaso? ¿Me atreveré?

Tiempo para dar la vuelta y bajar por la escalera

con una coronilla calva en medio de mi cabellera.

Ellos dirán: «¡Ay, cómo el pelo se le está cayendo!»

Mi sacoleva, el cuello que apoya firmemente mi barbilla,

mi corbata, opulenta aunque modesta y bien asegurada por un sencillo prendedor.

Ellos dirán: «¡Ay, cuán flacos tiene los brazos y las piernas!

¿Me aventuro yo acaso a perturbar el universo?

En un minuto hay tiempo suficiente

para decisiones y revisiones que un minuto rectifica.

Pues ya los he conocido, conocido a todos:

conocido las tardes, las mañanas, los ocasos;

he medido mi vida con cucharitas de café,

conozco aquellas voces que fallecen en un salto mortal

bajo la música que llega desde el rincón lejano del salón

Entonces, ¿cómo he de presumir?

Pues he conocido ya los ojos, conocido a todos,

los ojos que nos sellan en una mirada formulada

estando yo ya formulado, en un alfiler esparrancado;

bien clavado retorciéndome sobre la pared.

¿Cómo comenzar entonces

a escupir las colillas de mis costumbres y mis días?

Entonces, ¿cómo he de presumir?

Pues he conocido ya los brazos, conocido a todos,

brazos de pulseras adornados, níveos y desnudos

(mas al fulgor de la lámpara cubiertos de leve vello de oro).

¿Será el perfume de un vestido

lo que me hace divagar así?

Brazos sobre una mesa reclinados o envueltos en los pliegues de un mantón.

Entonces ¿habré de presumir?

¿Y cómo he de comenzar acaso?

Diré tal vez: he paseado por callejuelas al ocaso

y he visto el humo que sube de las pipas

de hombres solitarios en mangas de camisa, sobre las ventanas reclinados.

Hubiera preferido ser un par de recias tenazas

que corren en el silencio de oceánicas terrazas.

¡Y la tarde, la incipiente noche, duerme sosegadamente!

Acariciada por unos dedos largos,

dormida, exhausta... o haciéndose la enferma

sobre el suelo extendida, junto a ti, junto a mí.

¿Tendré fuerza bastante después del té y los helados y las tortas,

para forzar la culminación de nuestro instante?

Aunque he gemido y he ayunado, he gemido y he rezado,

aunque he visto mi cabeza (algo ya calva) portada en una fuente,

yo no soy un profeta -y ello en realidad no importa demasiado-

he visto mi grandeza titubear en un instante,

he presenciado al Lacayo Eterno, con mi abrigo en sus manos, reírse con desprecio,

y al fin de cuentas, sentí miedo.

Hubiera valido la pena, al fin de cuentas,

después de las tazas, la mermelada, el té,

entre las porcelanas, en medio de nuestra charla baladí,

hubiera valido la pena

morder con sonrisas la materia,

enrollar en una bola al universo

para arrojarla hacia algún interrogante abrumador.

Poder decir: «Soy Lázaro que regresa de la muerte

para os revelarlo todo, y así lo voy a hacer»...

Y si al poner en una almohada la cabeza, una dijera:

«No. No fue esto lo que quise decir.

No lo fue. De ninguna manera».

Hubiera valido la pena, al fin de cuentas,

sí hubiera valido la pena,

después de los ocasos, las zaguanes, las callejuelas salpicadas,

después de las novelas, de las tazas de té y de las faldas por los pisos arrastradas.

¿Después de todo esto y algo más?

Me es imposible decir justamente lo que siento.

Mas cual linterna mágica que proyecta diseños de nervios sobre la pantalla,

hubiera valido la pena, si al colocar un almohadón o arrancar una bufanda,

volviendo la mirada a la ventana, una hubiese confesado:

«No. No fue esto lo que quise decir.

No lo fue. De ninguna manera».

No. No soy el príncipe Hamlet. Ni he debido serlo;

más bien uno de sus cortesanos acudientes, alguien capaz

de integrar un cortejo, dar comienzo a un par de escenas,

asesorar al príncipe; en síntesis, fácil instrumento,

deferente, presto siempre a servir,

político, cauto y asaz meticuloso.

A veces, en realidad, casi ridículo.

A veces tonto de capirote.

Me vence la vejez. Me vence la vejez.

Luciré el pantalón con la manga al revés.

¿Me peinaré hacia atrás? ¿Me arriesgo a comer melocotones?

Me pondré pantalones de franela blanca

y me iré a pasear a lo largo de la playa.

He oído allí cómo entre ellas se cantan las sirenas.

Mas no creo que me vayan a cantar a mí.

Las he visto nadando mar adentro sobre las crestas de la marejada,

peinando las cabelleras níveas que va formando el oleaje

cuando de blanco y negro el viento encrespa el océano.

Nos hemos demorado demasiado en las cámaras del mar,

junto a ondinas adornadas con algaseojas y castañas,

hasta que voces humanas nos despiertan, y perecemos ahogados.

Versión de Luis Zalamea

cinco poemas concretos

2008-09-21T00:48:00.003-05:00

Michael Hamburger

2008-08-01T13:35:00.008-05:00

VIDA Y ARTE I

Para Denis Lowson

“Una celda” respondo cuando los visitantes comentan

acerca de las altas y pequeñas ventanas del cuarto en el que escribo.

Un cuarto sin vista al exterior. “Exactamente lo que necesito,

suficiente luz del día —no más— para deslizar la pluma.

No me distraigo. Ni siquiera por los dos enormes olmos

con sus congregaciones, sus disturbios raciales, sus conflictos sociales,

interminable alboroto de ardillas, grajos y búhos,

que no son para verse, y sólo rara vez para escucharse”.

Pasaste a verme una mañana. Hiciste un dibujo del jardín

lleno de azul y negro por la sombra y el volumen de esos olmos.

Deseé de inmediato poseerlo (el jardín, el dibujo?).

Y por encima de mi escritorio clavé el silencio extraído

del interminable alboroto de ardillas, grajos y búhos.

Mi jardín cuelga en la pared. No me distraigo.

(versión de Eduardo Hidalgo)

LIFE AND ART I

For Denis Lowson

"A cell", I reply when visitors remark

On the small high windows of the room I work in,

A room without a view. 'Exactly what I need,

Daylight enough —no more— to push a pen by,

And no distractions. Even the two great elms

With their congregations, race riots and social conflicts,

Endless commotion of squirrels, jackdaws and owls

No to be seen, and only seldom heard.'

You dropped in one morning and sketched the garden,

All blue and black with the bulk and shade of those elms.

At once I longed to possess it. (The garden, the sketch?)

And above my desk I pinned up the silence extracted

From the endless commotion of squirrels, jackdows and owls.

My garden hangs on the wall —and no distractions.

Michael Hamburger

SONETO N.37

2008-06-07T18:35:00.000-05:00

Avelino de Araujo

Habito mi cerebro . . .

2008-06-07T01:21:00.006-05:00

Habito mi cerebro

como un tranquilo hacendado sus tierras.

Durante todo el día es mi trabajo

hacerlas fructificar,

mi fruto hacerlas trabajar.

Y antes de dormir

me asomo a verlas

con el pudor del hombre

por su imagen.

En mi habita mi cerebro

como un tranquilo hacendado sus tierras.

(Trad. Guillermo Fernández)

Io abito il mio cervello

come un tranquillo possidente le sue terre.

Per tutto il giorno il mio lavoro

è nel farle fruttare,

il mio frutto nel farle lavorare.

E prima di dormire

mi affaccio a guardarle

con il pudore dell’uomo

per la sua immagine.

Il mio cervello abita in me

come un tranquillo possidente le sue terre.

Valerio Magrelli

Cantata para Octavio Paz

2008-04-15T12:11:00.004-05:00

CANTATA PER A OCTAVIO PAZ

In memoriam

El llindar, un balbuceig.

El mos feroç de la penombra.
I el Poeta, ígneo corazón fecundo,
torna a la cendra, al dens laberint de
l’origen.
Goteja, com badall, la Paraula.
Crepita un raig sec damunt de la plana.
Com assedegada figuera
Octavio Paz mussitaal telar pervers del buit.
(I la mirada, dòcil
-molsa llastimada per l’espina-
es vincla).
Ara creix, fugitiu,
en la memòria fèrtil de l’estiu
com cristall multiplicat que retruny
en el fulgor irrepetible del Poema.

(Trad. al catalán por Pere Bessó)

CANTATA PARA OCTAVIO PAZ

In memoriam

El umbral, un balbuceo.
La mordida feroz de la penumbra.
Y el Poeta, ígneo corazón fecundo,
torna a la ceniza, al denso laberinto
del origen.
Gotea, cual badajo, la Palabra.
Crepita un rayo seco sobre el llano.
Cual sedienta higuera
Octavio Paz musita
en el telar perverso del vacío.
(Y la mirada, dócil
-musgo lastimado por la espina-
se doblega).
Ahora crece, fugitivo,
en la memoria fértil del verano
como cristal multiplicado que retumba
en el fulgor irrepetible del Poema.

Óscar Wong

Soneto apartheid

2007-09-30T09:19:00.000-05:00

Avelino de Araujo

Sentado en el cine, ...

2007-09-29T17:50:00.001-05:00

No adoptemos esos espectáculos

que tristemente encierran a pocas

personas en un cuarto oscuro,

manteniéndolas temerosas

e nmóviles

en el silencio y la inercia.

J.J. ROUSSEAU

Sentado en el cine, convalezco, dado

a una quieta fisioterapia,

la exposición a una claridad refleja.

Hierve el intercambio,

busco la curación,

me hago pantalla de la pantalla, cedo

la vasta presencia de mi cuerpo

a una obra lunar. Asistente, ausente,

soy el paciente de mi pasión.

Me detengo en la común oscuridad

observo la caída de la luz,

su catábasis.

Descanso en un bosque,

miro la película de nieve

cómo cae sobre el paisaje, sobre el pesebre

de esta noche artificial, curvada

sobre la sala muda

en la corriente del relato.

Miro aquella ventana iluminada,

vislumbro al que al pasar tras los cristales

me hace señas,

hace señas a esta gente

inválida, enferma, que posa

para la foto de grupo.

(versión de Eduardo Hidalgo)

Let us not adopt those spectacles

that sadly enclose a few

people in a dark center,

keeping them fearful

and immobile

in silence and inertia.

J.J. ROUSSEAU

I sit at the movies, convalescing, given

to a quiet physiotherapy,

to the exposure of a reflected glow.

The exchange is fervid,

I seek to be healed,

become the screen's screen, yield

the same vast presence of my body

to a lunar art. An absent bystander,

I am the patient of my passion.

Fixed in shared darkness

I observe the light's descent,

its catabasis.

I stop in a wood,

watch the film of snow

fall on the countryside, upon the creche

of this artificial night, curving

over the mute theater

in the current of the story.

Eyeing that lit window,

I see someone pass behind the pane

signal my way,

signalling to all

the sick and invalid here, posing

for the group photo.

(Translated by Anthony Molino)

N'adoptons point ces spectacles exclusifs qui

renferment tristement un petit nombre de gens dans un

antre obscur ; qui les tiennent craintifs et immobiles

dans le silence et l'inaction.

J.J. ROUSSEAU

Je m'assieds au cinéma, en cure, voué

à une calme physiothérapie,

l'exposition à une lueur reflétée.

L'échange bat son plein,

j'essaie de guérir,

sers d'écran à l'écran, livre

la vaste coprésence de mon corps

à une Ïuvre lunaire. Assistant, absent,

je suis le patient de ma passion.

Immobile dans le noir partagé

j'observe la descente de la lumière,

sa katabase. Je fais halte dans un bois,

regarde la pellicule de neige

tomber sur le paysage, sur la crèche

de cette nuit artificielle, courbée

au-dessus de la salle muette

dans le flux du récit.

Je fixe cette fenêtre éclairée,

découvre qui passant derrière les vitres

me fait signe,

fait signe à ces gens

invalides, malades, qu'on fait poser

pour une photo de groupe.

(traduit par Bernard Simone)

Non adottiamo quegli spettacoli

che rinchiudono tristemente poche

persone in un centro oscuro,

tenendole timorose

e immobili

nel silenzio e nell'inerzia

J.J ROUSSEAU

Siedo al cinema, in cura, votato

ad una quieta fisioterapia,

l'esposizione a un chiarore riflesso.

Ferve lo scambio,

cerco la guarigione,

faccio lo schermo dello schermo, cedo

la vasta compresenza del mio corpo

a un'opera lunare. Astante, assente,

sono il paziente della mia passione.

Fermo nel buio condiviso

osservo la discesa della luce,

la sua catabasi.

Sosto in un bosco,

guardo la pellicola di neve

cadere sul paesaggio, sul presepe

di questa notte artificiale, curva

sopra la sala muta

nella corrente del racconto.

Fisso quella finestra illuminata

e scorgo chi passando dietro ai vetri

mi fa segno,

fa segno a questa gente

invalida, malata, messa in posa

per la foto di gruppo.

Valerio Magrelli

Mozart en el cielo

2007-09-29T10:16:00.000-05:00

Mozart en el cielo

El día 5 de diciembre de 1791 Wolfgang Amadeus Mozart entró al cielo, como artista de circo, haciendo extraordinarias piruetas sobre un caballo blanco extravagante.
Atónitos, decían los angelitos: ¿Qué fue? ¿Qué no fue?
Melodías nunca antes oídas volaban en las líneas suplementarias superiores de la pauta.
La inefable contemplación se suspendió por un momento.
La virgen lo besó en la frente.
Y desde entonces Wolfgang Amadeus Mozart fue el más joven de los ángeles.

(trad. Eduardo Hidalgo)

Mozart in Heaven

On the fifth day of December, 1791,
Wolfgang Amadeus Mozart entered into heaven, like a circus performer,
cutting extraordinary capers
on a gaudily-trapped white stallion.

The dumbfounded angels asked: “What was it? What could it have been?”
Never-heard melodies soared in the extra lines above the staff.
Ineffable contemplation stopped for one moment.
The Virgin kissed him on the forehead
and from then on
Wolfgang Amadeus Mozart was the youngest of the angels.

(translated by Philip Krummrich)

.Mozart no Céu

No dia 5 de Dezembro de 1791 Wolfgang Amadeus Mozart entrou no céu, como um artista de circo, fazendo piruetas extraordinárias sobre um mirabolante cavalo branco.
Os anjinhos atônitos diziam: Que foi? Que não foi?
Melodias jamais ouvidas voavam nas linhas suplementares superiores da pauta.
Um momento se suspendeu a contemplação inefável.
A Virgem beijou-o na testa
E desde então Wolfgang Amadeus Mozart foi o mais moço dos anjos.

Manuel Bandeira

el silencio

2007-09-28T23:41:00.000-05:00

.
.
el silencio

.es
un
pájaro

que mira:la

curva
da;orilla,de
la vida

(pregunta antes de la nieve

(trad. José Casas)

.

silence

.is
a
looking
bird:the

turn
ing;edge,of
life

(inquiry before snow

e. e. cummings

Teoría y práctica del poema [fragmentos]

2007-09-28T13:52:00.000-05:00

Pájaros de plata, el Poema
ilustra la teoría de su vuelo.
Filomela de azul metamorfoseado,
mesurado geómetra
el Poema se piensa
como un círculo se piensa en su centro
como los radios del círculo lo piensan
fulcro del cristal del movimiento.

2

Un pájaro se imita en cada vuelo
cenit de marfil donde el crispado
anhelo se decide
sobre las líneas de fuerza del instante.
Se conoce un pájaro en su vuelo,
espejo de sí mismo, órbita
madura,
tiempo alcanzado sobre el tiempo.

Haroldo de Campos

(trad. Carlos E. Pinto)

El reloj caído en el mar

2007-09-27T21:46:00.000-05:00

Hay tanta luz tan sombría en el espacio
y tantas dimensiones de súbito amarillas,
porque no cae el viento
ni respiran las hojas.

Es un día domingo detenido en el mar,
un día como un bosque sumergido,
una gota del tiempo que asaltan las escamas
ferozmente vestidas de humedad transparente.

Hay meses seriamente acumulados en una vestidura
que queremos oler llorando con los pies cerrados,
y hay años en un solo ciego signo de agua
depositada y verde,
hay la edad que los dedos ni la luz apresaron,
mucho más estimable que un abanico roto,
mucho más silenciosa que un pie desenterrado,
hay la nupcial edad de los días disueltos
en una triste tumba que los peces recorren.

Los pétalos del tiempo caen inmensamente
como vagos paraguas parecidos al cielo,
creciendo en torno, es apenas
una campana nunca vista,
una rosa inundada, una medusa, un largo
latido quebrantado:
pero no es eso, es algo que toca y gasta apenas,
una confusa huella sin sonido ni pájaros,
un desvanecimiento de perfumes y razas.

El reloj que en el campo se tendió sobre el musgo
y golpeó una cadera con su eléctrica forma
corre desvencijado y herido bajo el agua temible
que ondula palpitando de corrientes centrales.

Pablo Neruda

Antes del juego

2007-09-27T17:54:00.000-05:00

A Zoran Mishich

Se cierra un ojo
Se mira cada rincón de sí mismo
Que no tenga clavos ni ladrones
Que no tenga huevos de cuco

Se cierra también el otro ojo
Se agazapa se salta
Se salta alto alto alto
Hasta la punta de sí mismo

De allí se cae con peso propio
Durante días se cae hondo hondo hondo
Hasta el fondo del propio foso

Quien no se despedaza
Quien queda entero y entero se yergue
Ése juega

Vasko Popa

(trad. Juan Octavio Prenz)